шли из худ-ки через людской парк, пол девятого, там так красиво вечером. темно, тусклый свет фонарей, тёмные силуэты людей, тёмно-синее небо, багрово-жёлтые листья на траве и деревьях. влажная земля, на которую я легла, чтобы полюбоваться на звёзды. стандартный набор, сигарета, глупость и немного меня.
приятный вкус табака во рту. так рождаются строки.
в этот раз ничего не пришло.ничего. мыслей не было и нет.
Зато я пришла к этому выводу:
Что нужно настоящему писателю? Одиночество, немного сумасшествия и сигарет.